Improvise, look me in my eyes and lie to me.
Lie to me, act like I'll believe anything.
Con todo me falta, y de todo me sobra.
"Ya no me mires, no sé ni lo que hay dentro"
Perder(se), encontrar(se), saber, ser, estar.
Dicen que le quite la parte de historia a mi prosa. Ese realismo que zarandea a quienes me leen. Que los perturba al no entender ni la mitad. Como esa ráfaga de viento que corre en las grandes avenidas. Dicen que me convierta en aquello que quiero, que me deje de símiles y metáforas y viva en paz conmigo misma. Pero el mensaje subliminal de todas esas voces incluye un "que nadie se te cruce y lo obstaculice".
¿Qué le hago si los lunes serían menos lunes con alguien al que fuera capaz de amar? ¿Y qué le hago si siempre escribo sobre lo mismo? ¿Puedo seguir con esto sin hablar del germen que habita en mi cabeza?
Joder. Maldita sea la idiosincrasia del cerebro humano. Quizá este puente sería más fácil de cruzar si dejara de pensar en lo que podría encontrarme al otro lado.
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